Isso é sincero, talvez até demais, e meio molhado. Porque eu não gosto de vinho seco, e vinho tinto combina bem com fim de festa.

E devo dizer, antes de mais nada, que esta é uma carta de covardia. Porque só os covardes são assim; os covardes são aqueles que só se movem quando o tiro já foi dado. Os covardes são aqueles que choram depois, não aqueles que pulam na frente da bala. Os covardes são aqueles que dariam tudo por todos, se percebessem necessário - mas eles nunca percebem, e sentem a culpa depois. E eu sou um covarde, e a culpa é toda de vocês. Porque só nascem covardes quando se tem em quem confiar, e só confia de verdade quem o mundo escolhe. É covardia pensar tantos pensamentos baixos, é covardia ser tão infantil, é covardia fazer um blog de poesia intimista sem pretextos expiatórios. É covardia que alguém esteja ao seu lado quando o que é bom, o que é certo, o que é verdade, não está. É covardia receber depoimentos e não ter a coragem de aceitar sem devolver. É covardia não gostar de fotos por causa de aparência, porque o bonito da foto devia ser justamente o que está ao redor. É covardia ser persistente, no final das contas só fica a imagem dos dias acabados. É covardia exigir atenção, e é covardia esperar algo mais que isso. É covardia diferenciar amigos de família. Amigos são família, tanto quanto qualquer família, porque família é aquilo que fica na parede, espirrada, quando você toma um tiro (que metáfora mais decrépita). Então talvez família é que sejam amigos. E amigo não é quem está no seu nível, é quem respeita esse nível. Ou não, é quem te respeita mesmo que você esteja na sarjeta. Amigo é quem liga de noite pra te dizer que a festa (que você não foi, porque é um covarde ou porque não pôde mesmo) está fantástica. Amigo é quem apela com a namorada dos outros sem ter nada na história. Porque não se mete a colher, mas vamos combinar, ninguém mais usa colher. Amigo é quem só faz merda, não percebe nada, NADA, mas depois percebe, se deprime num canto e fica fazendo bico. Amigo é quem diz que sofre com os próprios problemas, às vezes mais do que tá sofrendo, só pra te confortar. Amigo é como um menino pequeno batendo na sua porta e pedindo dinheiro pro natal. No final das contas o olho dele brilha tanto que você arranja moeda de tudo que é jeito. Amigo é quem nunca aparece, nunca, mas está sempre lá de algum jeito. Amigo é quem lê um texto gigante sem nenhum nexo, só porque é de amigo. Amigo é quem viaja pra ver outra pessoa. Amigo é quem pede pra prestarem atenção em você, pra não te deixarem ficar triste. Amigo é quem te pede pra tocar violão; ele sabe que você não toca nada, e ele nem gosta daquela música, o importante é ver você tocando, feliz como uma criança. Amigo é quem lê esses recados de power point, parecidos com essa carta, não chora, e ainda por cima te xinga. Porque, honestamente, email de power point é muito brega. Mas mesmo assim, ele lê. Amigo é quem te deixa de lado depois de um certo ponto, porque você passou do ponto, porque quando se fala de confiança fruir não inclui trair. Até isso. Amigo, por fim, é quem aceita o covarde do outro lado, com um sorriso quase estúpido. Porque é isso que vocês são, no final das contas, uns retardados. Então, obrigado, meus amigos. É só por causa de vocês que eu estou aqui, e talvez, mais corajosamente ainda, ouso dizer que só sem vocês eu não estaria; e é muito para um covarde dizer isso, e só um covarde sabe o que é coragem de verdade, porque ele a busca. E talvez alguém que lê esta carta se pergunte se amigo pode ser tanta coisa, e ocupe tanto espaço, mais até que a covardia. Eu não tenho resposta para uma pergunta assim. Foi pensando nela que eu escrevi esta carta.

Cheers,
Diogo