Vinte flores regadas a óleo e azeite, como musas
de um universo próprio vespertino de nuvens cerradas
Abóbada celeste com fragrância chinesa
de uma lojinha na esquina

Um cerquinho de sebe acimentada
com begônias bege intragáveis
Adornos sobre os bancos brancos
e Horkheimers industrializados

Afora isso só o caminho da frente
em pequenas pedras ondulantes
cada uma com sua história pequena mas sólida
quantas dessas não foram a minha?

Confesso jardim intra-auricular
que o mundo não está lá fora
não há salvação por trás da teca
então rasgar é um fim por si só

Rasgar as rimas rasgar o verso
rasgar a voz o grito rasgado (que não é urro)
rasgar a teca pretexto e contexto
qualquer interposto que não irrazão