uma manhã
no fulgir das horas
e quando canta o galo velho
ele passa

e sem deixar rastros
que não o ruído
distante e sereno
ele passa

em linha reta
o horizonte é ali ao lado
e quando tudo está calado
ainda ouvimos ressoar

nas praias de água inquieta
do doce amargor de dezembro
observando os quebra-mares
ainda ouvimos ressoar

e na síncope de janeiro
enquanto chove aqui no chão
umedecemos o ano passado
de secura e estiagem

a grama recobra o cheiro
o vento uiva sem pudor
eternamente em espera
eternamente de passagem

Bobo, mas tem chave, oho.